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— É tão ruim quanto eu acho que é? — perguntou. — Não. Só. é diferente dos outros. — Mordi o lábio inferior. — É diferente, mas não sei dizer o porquê. — Escrevi esse livro depois que minha avó morreu. É uma merda e não deveria ter sido publicado. — Não. Ele me deixou sem fôlego, só que de uma maneira diferente. Confie em mim, eu diria se achasse que era uma bosta completa. Nunca fui boa em mentir — eu disse, franzindo o nariz enquanto andava de um lado para o outro na ponta dos pés, do mesmo jeito que minha mãe costumava fazer. Voltei a observar as estrelas. — Já pensou em plantar uma árvore? — O quê? — Uma árvore, em homenagem ao seu pai. Depois que uma pessoa próxima a mim faleceu e foi cremada, eu e minha irmã plantamos uma árvore misturando as cinzas na terra.

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Pensei que fosse me sacudir e dar umas palmadas, tão raivoso parecia. Mas não disse nada nem soltou meu braço. E se acomodou, me puxando para seu colo. Estremeci ao sentar sobre suas coxas duras e me segurar no encosto da frente, enquanto ele batia a porta e Walace ligava o carro. Não olhei para os lados e fiquei paralisada. Joaquim também não me tocou, seus braços em volta do meu corpo esticados, suas mãos firmes no encosto também. Estávamos duros e tensos, ainda mais quando o carro pegou a estrada. O silêncio ali era sepulcral. Até que Tertúlio ligou o rádio e uma moda de viola antiga encheu o ambiente, em uma espécie de lamento. Walace prestava atenção em dirigir enquanto circulava pelas ruas calçadas do centro de Florada naquela madrugada em que quase todo mundo dormia. Ao nosso lado, Rubinho encostava a cabeça no banco e puxava o chapéu para o rosto, cheio de sono. Na ponta, Dado olhava pela janela. Era impressionante como naquele carro cheio eu só podia pensar em Joaquim, como se estivéssemos sozinhos. Percebi que prendia a respiração e fechava os olhos, consciente demais do seu corpo, das sensações únicas e ardentes que provocava em mim, a raiva cedendo a um desejo sem igual, avassalador, que me consumia sem controle. Quando o carro passou em um quebra molas e sacudiu, fui jogada um pouco para cima e caí sentada mais atrás, exatamente sobre o volume do seu sexo. Fiquei vermelha e paralisada ao sentir o quanto estava grande e duro sob a minha bunda e estremeci violentamente, mordendo os lábios para não arquejar. Joaquim estava muito quieto, sem se mover. Sabia que devia ir mais para frente, para suas coxas e joelhos, mas não o fiz.

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O que poderia ser mais importante, além do casamento deles? Observou com carinho os dois saírem; depois subiu para o quarto, perdida em pensamentos. Lembrou-se da primeira vez que saiu com Arthur, depois que ele pediu a mão dela ao pai. Era o baile de debutante de uma amiga. E ela era apenas um ano mais nova que a filha naquela época. O carro os conduziu à Igreja Episcopal de São Tomé, na Quinta Avenida, e o chofer deixou Josiah sair primeiro. Ele deu a volta e ofereceu a mão para ajudar Annabelle a descer do carro. Seu cabelo loiro estava puxado para trás, coberto pelo chapéu de veludo e zibelina, e ela usava um pequeno véu sobre o rosto. Parecia tão elegante quanto qualquer mulher parisiense, e mais velha do que realmente era, devido ao opulento vestido preto. Josiah nunca havia se sentido tão orgulhoso. — Sabe, para uma moça acostumada a esfregar o chão em um hospital e dissecar cadáveres, você fica muito bem quando se arruma — disse ele, de forma brincalhona. Ela riu, o que a deixou ainda mais bonita, com os brincos de diamante da mãe cintilando por trás do véu fino. Parecia distinta, sensual e romântica; Josiah estava perplexo com a mulher que pretendia desposar. Não havia percebido o quanto ela era linda, pois fazia pouco alarde sobre si mesma e, por causa do luto, nunca usava roupas elegantes ou maquiagem. Ele foi ao seu baile de debutante no ano anterior, mas nem naquela época ela parecera tão bonita. Havia florescido como mulher desde então. Um pajem de gravata branca e fraque os conduziu até um banco lá na frente, no lado da igreja destinado à noiva. Eles estavam sendo esperados, e Josiah notou que as pessoas os olhavam com admiração velada.

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Como eu adoro esse apelido Ted mprodutivo. Certo dia, rigle está atrás de uma árvore quando ouve uma das gêmeas desabafando com Ted mprodutivo sobre seus medos e preocupações e contando sobre um ato terrível do pai, mas sem revelar o que foi. A garota passa a “conversa” toda no limite do choro, enquanto rigle ouve tudo pacientemente. Até que ele resolve sair de trás da árvore, e, ao vê-lo, a garota se dá conta de que ele ouviu tudo. rigle tenta consolar a menina “Tudo isso que você disse Eu entendo. De verdade. Penso igual a você. uer dizer, quase igual. A princípio ela fica irritada, sentindo que foi espionada, mas os dois acabam tendo uma conversa incrível sobre a vida, a escola e tudo mais, sobre o fato de não poderem ser verdadeiros “fora da floresta” e sobre como se sentem tentados a “simplesmente desistir”. A tragédia se revela quando rigle vai embora. No caminho para casa, ele percebe, horrorizado, que não perguntou o nome da garota e, portanto, não sabe se aqueles momentos de forte conexão emocional foram com Stella ou ena, o que desencadeia uma crise de ansiedade nauseante ele chega a vomitar , pois a gêmea foi enfática ao insistir “Por favor, não conte para minha irmã. Por favor! ” Ele não pode perguntar a uma das irmãs se era ela no riacho naquele dia, porque, caso falasse com a gêmea errada, estaria traindo a confiança da outra e “estragaria tudo”. ica bem claro que é uma autossabotagem, mas sentimos muita pena de rigle , porque ele se sente torturado pelo problema sem solução. rigle passa meses nesse dilema, torcendo para que a gêmea com quem conversou diga algo na escola e ao mesmo tempo temendo que ela esteja esperando que ele tome a iniciativa. Ele fica ainda mais perturbado pela ideia de que a garota agora se sente desconfortável com a conversa tão íntima que tiveram na floresta e que não quer falar com ele nunca mais. inalmente, após meses observando as irmãs no refeitório durante o almoço, ele conclui que a gêmea certa é ena, sobretudo porque ela fica nervosa e bate o pé sempre que fala alguma coisa à mesa, cheia de garotas populares. Outro forte indício é que há pouco tempo ena começou a usar uma bolsa com um patch da letra L, o que também é um ótimo sinal ena pode estar dando dicas de sua identidade.

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Thornton soubesse que sua opinião sobre ele havia mudado. Ansiava por fazê-lo entender o quanto tinha aprendido a apreciar a força e a bondade de seu caráter. Remoía-se severamente ao lembrar-se de todas as vezes que suas palavras insensíveis tinham-no ferido. Ansiava poder falar-lhe tão gentilmente para que suas doces palavras perdurassem em sua consciência, e, talvez, tivessem o poder de substituir aquelas memórias desagradáveis que ela havia infundido. Quando o coche se aproximou dos conhecidos portões de Marlborough Mills, Margaret sentiu um nó se formando no estômago. A visão do lugar lhe trouxe à mente suas ações no dia do tumulto e a incomensurável cadeia de eventos que se haviam sucedido. Mr. Thornton havia falado de seus sentimentos por ela no dia seguinte. Ela não sabia naquele momento, mas descobriu desde então que ele tinha falado sinceramente, como sempre fazia. Mas era inútil pensar naquilo. Tudo estava no passado e nada poderia ser feito. Ela desprezara seu amor e ele renunciara sua paixão por ela. Mas a ideia de sua afeição honesta nunca a deixou. Apesar de Margaret tentar ignorá-las, as palavras ditas por Mr. Thornton ainda ecoavam em sua mente. Depois da morte da mãe tudo parecia ter saído do controle. Sentiu-se uma observadora impotente que assistia com tremor enquanto o Destino tecia a miríade de fios em uma intrincada tapeçaria, que não poderia ser desatada ou alterada por meros mortais.

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Ele desligou antes que eu pudesse protestar. Não é que eu não quisesse vê- lo, acontece que era domingo. Uma noite de estudos. A primeira coisa que ele fez, assim que o guiei para o meu quarto, no porão, foi abrir o zíper do jeans. — Meu Deus, Seth. Você nem sequer pergunta. Ele parou com os jeans em volta dos quadris. — Você não quer? — Perguntou. Suspirei e me deixei cair na cama. Arrastei-me até a cabeceira e abracei os joelhos, respondendo: — Não é isso. Só que. — parei. — O quê? — Seth examinou meu rosto. — O que é, Holl? — É só isso que fazemos quando estamos sozinhos. Ele fechou o zíper do jeans.

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Estou parada do lado de fora da Tenda, ainda não totalmente acordada, mas pronta para receber nossos primeiros clientes do ano. Um pai e sua filha, que deve ter uns sete anos, saem do carro. Já analisando as árvores, ele coloca a mão delicada na cabeça dela. — Eu sempre adoro esse cheiro — diz o pai. A menina dá um passo à frente, os olhos cheios de doce inocência. — Tem cheiro de Natal! Tem cheiro de Natal. Isso é o que muitas pessoas dizem quando chegam aqui, como se as palavras estivessem esperando para serem ditas durante todo o caminho até o lote. Meu pai aparece entre dois abetos nobres no caminho até a Tenda, provavelmente na esperança de beber mais café. Primeiro, ele cumprimenta a família e diz para nos chamarem se pudermos ajudar. Andrew, com um boné de beisebol surrado dos Bulldogs, passa por ali com uma mangueira sobre o ombro. Ele diz à família que ficará feliz em carregar uma árvore até o carro deles quando estiverem prontos. Ele nem olha para mim — graças ao meu pai —, e eu engulo um sorriso. — Sua gaveta de dinheiro está pronta? — pergunta meu pai, enchendo a garrafa térmica. Vou para trás do balcão do caixa, que foi decorado com uma guirlanda vermelha brilhante e azevinho fresco. — Só estou esperando para ver qual será a primeira venda. Meu pai me entrega minha caneca preferida, pintada com rabiscos e listras em tons pastel, como um ovo de Páscoa (acho que deve haver alguma coisa por aqui que não seja de Natal).

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Mas não o fiz, apenas esperei, espremendo as pálpebras juntas. Esperei pelo o que pareceram horas. Então o senti. O primeiro toque de seus dedos na sola do meu pé foi leve como uma pena. — Não espere que eu seja muito gentil — declarou, enquanto passeava seus dedos pela minha perna. Meu coração afundou quando suas palavras só jogaram na minha cara o que eu já sabia. — Eu não esperaria isso — sussurrei, sentida. A cama baixou sob seu peso quando ele se posicionou em cima de mim. Você é tão linda como eu sempre soube que seria. — Beijou o meio dos meus seios. — Tem o cheiro mais delicioso. — Mordeu minha orelha, arrepiando-me. — E a pele mais perfeita. Como será seu gosto? Ele desceu sobre meu corpo, tirou lentamente minha calcinha e passou o dedo pela minha fenda. — Porra — Lucca rosnou e enfiou um dedo em mim, fazendo com que eu engasgasse com a invasão. Estava levemente molhada, mas não era o suficiente. Eu era virgem e apertada, e a pontada de dor me pegou desprevenida. Suspirei surpresa quando senti o toque de sua língua em volta da minha abertura.

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— O que te deu força todos esses anos? — sussurrei. Ela sorriu tristemente e acariciou meu rosto. — Ser mãe. — Riu e balançou a cabeça. — Desde quando meus filhos começaram a falar, eu ouvi julgamentos sobre eles. Diga-me, como ser forte estando sob olhares constantes, ouvir o tempo todo o quanto Luigi é um cafajeste de primeira linha, que Lucca é um assassino horrível, que Dante é um morto vivo? Abriela, eu os criei. Eu os vi ainda bebês, os ensinei a andar! Como posso virar as costas para meus filhos quando o mundo todo já fez isso antes mesmo que eles dessem seus primeiros passos? — Fechou os olhos e respirou fundo antes de terminar. — Sei que eles não são bons e não tiro suas culpas, mas, ainda assim, sou mãe. — Eu não entendo por que não posso simplesmente odiá-lo. Assim ele me mataria e acabaria de vez com isso. Eu apenas. não consigo! — desabafei. Sentia que era tão errado me esforçar por Lucca e por esse casamento! Precisava que alguém me entendesse.

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