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na Yoest Field House pra turma de formandos da Universidade de Michigan. Nós todos fomos lá, mas só Iggy entrou, provavelmente porque ele frequentara a Universidade de Michigan e tinha um crachá velho. Fiquei andando pelo lado de fora porque podia ouvir a banda tocando. Morrison estava bêbado pra caramba, e os garotos ficavam berrando por “Light My Fire”. Morrison ficou caçoando deles. Acho que jogaram cerveja nele e continuaram gritando “Light My Fire! o show inteiro. Iggy Pop: Eu ainda não era um grande fã dos Doors antes do show na Yoest Field House, porque a abordagem musical deles era muito diferente da abordagem do rock de Detroit. E o MC5 não gostava dos Doors. Fred Smith dizia: “Deus, odeio esses maricas. Mas fui vê-los naquele ginásio, e o concerto era a festa de volta ao lar de todos aqueles grandes grosseirões imbecis americanos e das garotas deles. Tinham ido lá pra ver a banda que fez “Light My Fire”. A banda entrou no palco antes, sem Morrison, e fez um som que foi a maior merda. Uma coisa terrível, pior que bicha – bicha velha, ha, ha, ha. Soou decrépito, nojento e desequilibrado – tocaram o riff de “Soul Kitchen” sem parar, até o cantor fazer sua entrada. Morrison enfim cambaleou palco adentro, mas muito sensualmente.

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Fiquei embargado, percebi o que eu já sabia, a saudade e a falta que ela fez em minha vida, as lembranças de seu cuidado e seu amor sempre presentes dentro de mim. Por um breve segundo tive medo que não me amasse mais e que tudo que fiz no passado, culminando com aquela noite trágica, a tivesse feito ficar mais fria e distante. Fiquei imobilizado na porta, mais nervoso do que quando me via enfrentando o perigo em uma missão especial, parecendo mal conseguir respirar. Então os olhos de Tia se encheram de lágrimas e ela avançou para mim emocionada, dizendo cheia de saudade e amor: - Meu menino . Finalmente você está de volta . E me abraçou forte, chorando muito. Eu quase chorei também. Senti os olhos arderem, o peito doer, a falta que ela me fez todos aqueles anos cobrando seu preço. Foi uma luta me controlar, respirar fundo, não contar a ela que, de tudo que passei naqueles anos, o que mais foi difícil de aguentar foi ficar longe dela e de meus irmãos. A solidão tinha sido muito mais dura do que eu podia sequer imaginar. Mas não falei nada. Só fechei os olhos e a abracei, a tristeza de tantos anos longe me remoendo, a saudade latejando, o amor ali presente sem ter diminuído nada no decorrer dos anos. Eu sentia muito mais saudade de Tia do que da minha mãe, que sempre foi muito ausente e viveu mais no mundo dela. Tia esteve comigo desde que nasci, trocou minhas fraldas, me ensinou o que era certo e errado, me levou para a escola quando eu ainda era pequeno, sorriu, me beijou, me deu broncas quando necessário.

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“Mas você consegue o que você quer”, retruquei. “Consigo. Ele”, e apontou para o sr. Patimkin, que havia acabado de acertar o terceiro lance livre seguido, o que aparentemente teve o efeito de irritar Julie, a qual bateu com os pés no chão com tanta força que levantou uma pequena nuvem de poeira em torno de suas pernocas perfeitas. “Ele não é muito inteligente, não, mas pelo menos é um amor. Ele não trata meu irmão do jeito que ela me trata. Graças a Deus. Ah, estou cansada de falar neles. Desde que entrei pra faculdade, acho que toda vez que eu converso com alguém acabo falando sobre os meus pais, dizendo como é insuportável essa história. É universal. O único problema é que eles não sabem. A julgar pela maneira como Julie e o sr. Patimkin estavam rindo agora, na quadra de basquete, o problema não parecia nem um pouco universal; mas, é claro, era universal para Brenda, mais até do que isso, era cósmico — transformava cada suéter de cashmere numa batalha com a mãe, e sua vida, boa parte da qual, disso eu não tinha dúvida, consistia em açambarcar todo o mercado de tecidos que eram macios ao contato com a pele, virava uma Guerra dos Cem Anos. Não era minha intenção me permitir pensamentos tão desleais, tomar o partido da sra. Patimkin quando estava sentado ao lado de Brenda, mas não conseguia apagar de meu cérebro de elefante aquele comentário de que ela-continua-achando-que-a-gente-mora-em-Newark.

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Ou até um pouco mais, como o pai. Mais uma vez afastei aquele pensamento, odiava ter qualquer lembrança dele. - Aquela moto é foda. – Murmurou, com olhos fixos no outro quintal. - Olha a boca. – Repreendi e nem se dignou a me olhar. Suspirei mais uma vez e vi a moto na lateral da casa vizinha de apenas um andar. Franzi o cenho, surpresa. Era linda, enorme e preta, daquelas que a pessoa tinha que praticamente deitar sobre ela e tinha um design que demonstrava velocidade. Devia ser caríssima e tinha um símbolo japonês em vermelho e um nome também vermelho ao lado em linhas arrojadas: Hayabusa. - Será que Anderson voltou ao Brasil com a família? – Perguntei, lembrando que o antigo morador tinha dito que só voltaria no meio do ano seguinte. Não. – Cacá observava cada detalhe da moto, cheio de admiração. – Soube que o pai dele alugou pra um cara que chegou na cidade.

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Podiam ligar pra mamãe e dizer: “Me tira daqui. Ao passo que alguém criado num conjunto habitacional da Rua Columbia e que estava se arrastando em volta de Tompkins Square Park não podia escapar. Aqueles garotos não têm pra onde pra ir. Não podem voltar para Caipirolândia, não podem voltar pra Connecticut. Não podem voltar pro internato em Baltimore. Estão encurralados. Assim, ali surgiu um outro tipo de hippie lúmpen, que vinha de uma verdadeira infância de maus-tratos – com pais que o odiavam, pais que o haviam rejeitado. A garota talvez viesse de uma família religiosa que a chamava de vagabunda ou dizia: “Você fez um aborto, vá embora daqui”, ou: “Encontrei pílulas anticoncepcionais na sua bolsa, saia daqui, vá embora. E esses garotos se transformaram num tipo hostil de gente da rua. Tipos punks. Lou Reed: Há muito a dizer sobre a época em que você está por fora e por baixo. Em outras palavras, Andy não precisava usar os óculos escuros e a jaqueta de couro preta, as duas coisas que atraíam a atenção dele. Qualquer um sabe que, se você sai e faz isto, vai atrair um certo bando de pessoas, pro bem e pro mal. Paul Morrissey: Andy Warhol dava uma mão pra Valerie Solanis porque ele era um cara legal. Então Andy dizia pra ela: “Por que você não ganha dinheiro pelo menos uma vez, Valerie? Você pode aparecer num filme.

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Não consegui ficar em paz. Mil coisas passaram por minha cabeça, até ficar quase desesperada de tanta preocupação. E então, fiz uma coisa que só podia ser chamada de loucura. Peguei as chaves do carro da minha mãe e saí com ele o mais silenciosamente possível, sabendo que dificilmente ela acordaria com o calmante que tomava, mas rezando para que nada acontecesse e não ficasse sabendo que dirigi sem sua autorização e altas horas da noite. remi ao pegar a estrada deserta e escura que ligava Florada à Pedrosa, cercada de campos dos dois lados. E se o carro quebrasse no caminho? E se eu sofresse um acidente ou encontrasse algum louco? Meu Deus, o que eu estava fazendo ali? Justo eu, sempre tão contida e obediente? Micah. Por ele eu faria tudo, até arriscar minha vida ou mesmo enfrentar a ira da minha mãe. Não podia abandoná-lo sabendo que algo ruim poderia acontecer com ele. Nunca. Apesar de não participar daquelas festas, eu sabia onde ocorriam. Mais à frente, virei em uma rua lateral à esquerda e segui até uma outra de barro, onde acabavam os postes de luz. Logo depois dela havia uma clareira, iluminada pelo último poste, de frente para um grande lago formado pela cachoeira mais acima.

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Uma dorzinha atingiu meu coração, mas continuei sorrindo. Eu me sentei de novo no chão. — Sim, ela era. — Era — murmurou ele, franzindo o cenho. — Sinto muito. —Tudo bem. Alguém me disse uma vez que as pessoas morrem, que é um aspecto bastante comum da vida. — Sim, mas. — começou ele, mas as palavras morreram. Nossos olhares se encontraram e, por um momento, a frieza se dissipou. Os olhos de Graham demonstravam sofrimento e dor. Ele havia passado o dia inteiro escondendo aquilo do mundo. Provavelmente havia passado a vida inteira escondendo aquilo de si mesmo. — Eu cheguei a escrever um discurso fúnebre — sussurrou Graham, sentando-se no chão ao meu lado. Ele puxou as mangas da camisa para cima. — É?

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