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— Estou falando sério. Não dou a mínima para a velhinha mal-humorada na frente dele tentando mandar uma caixa de ostras para o Alasca. Você faria isso? — Se eu mandaria ostras para o Alasca? — Eu me inclino para a frente e puxo o cabelo dela. — Você está sendo má. — Estou sendo sincera. Mas, se quiser falar sobre maldade — diz ela —, você deixou aquele cara porque ele gostava demais de você. Isso, sim, é esmagar a alma de alguém. — Mason? Foi porque ele era carente!

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— Miss Hale! – ele gritou, dirigindo-se até ela. Margaret assustou-se ao ouvir aquela voz familiar, e se virou para ser capturada pela visão de sua alta e imperiosa figura sem a tradicional cobertura negra de seu casaco. Seus olhos foram atraídos para o formato de seus firmes braços visíveis através das mangas do algodão úmido. Margaret ergueu o olhar para admirar as fortes linhas angulares de seu rosto e notou o cabelo negro que brilhava com a neve derretida. Os olhos azuis de Mr. Thornton pareciam penetrar através dela com apaixonada urgência, e ela estremeceu ao pensar que aquele homem a amava. — Recebi a mensagem do Nicholas! – John começou a falar, segurando a respiração. Não havia tempo a perder.

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Nigel Wrigley Booker não descreve a si mesmo como um solitário. Ele é independente. Tem seus livros, suas poesias e seus escritos. Nigel não gostou muito do colégio e espera que a vida do outro lado seja um pouco mais bondosa e mais humana. (Morte à educação física! Ele gostaria de publicar um livro de poesias em algum momento da vida, mas continuará escrevendo ainda que ninguém as leia. Poema favorito: “Fern Hill”, de Dylan Thomas. Melhor amigo: Sam Preguiçoso, a tartaruga que fica em cima da rocha atrás do colégio. ogo que olhei para a foto em preto e branco, vi um ooker da nossa idade. A única diferença era que ele parecia mais velho, provavelmente porque a ausência de cores faz todo mundo ganhar alguns anos a mais. Ele usava uma gravata fina e um blazer antiquado o cabelo raspado bem baixinho tornava as orelhas ainda mais gigantescas.

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Aí você pode levar o livro pra casa. “Pro que é que o senhor quer que eu levo o livro pra casa? Lá em casa nego vai estragar ele. “Você podia esconder o livro em algum lugar, numa gaveta. “Moço”, disse ele, olhando-me de esguelha, “pro que é que o senhor não quer que eu venho aqui? “Eu não disse pra você não vir aqui. “Eu gosto daqui. Eu gosto daquela escada. “Eu também gosto”, retruquei. “Mas o problema é que algum dia alguém vai retirar esse livro. Ele sorriu.

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Ele alegou que não podia fazer ginástica porque quebraria o pescoço e, quando foi pra corporação, ameaçou matar o instrutor. Então ele deu um soco numa janela ou coisa parecida e aí foi posto num hospital pra doentes mentais. Não sei a história toda. Toda vez que Lou me conta, ele muda alguma coisinha. Lou Reed: Enfiam uma coisa pela sua goela abaixo pra que você não engula a língua e colocam eletrodos na sua cabeça. Isso era recomendado em Rockland County naquela época para desestimular sentimentos homossexuais. O resultado é que você perde a memória e vira um vegetal. Não pode ler um livro porque chega na página dezessete e tem que voltar pra primeira página de novo. John Cale: Lá por 1965 Lou já tinha escrito “Heroin” e “Waiting for the Man”. Encontrei Lou pela primeira vez numa festa, e ele tocou suas canções num violão, por isso não prestei a menor atenção, porque eu estava cagando pra música folk.

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Passando a mão na parte de baixo do cartaz, ouço a voz de Andrew atrás de mim. Precisa de ajuda? Meus ombros ficam tensos. — Pode deixar comigo. Perfuro mais dois grampos nos cantos inferiores. Dou um passo para trás e finjo analisar meu trabalho por tempo suficiente para Andrew ir embora. Quando viro, vejo que ele não estava falando comigo, mas com um garoto maravilhoso mais ou menos da nossa idade, alguns centímetros mais alto que Andrew. O cara segura uma árvore na vertical com uma das mãos e tira os cabelos escuros dos olhos com a outra. — Obrigado, mas estou bem — diz ele, e Andrew se afasta. O cara olha para mim e sorri, uma covinha linda se aprofundando na bochecha esquerda. Sinto meu rosto ficar vermelho no mesmo instante, então baixo o olhar para o chão.

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Ela bate no vidro com a ponta do dedo e um dos atletas olha na nossa direção. Ele está carregando uma caixa de papelão identificada como “visco” até a barraca verde e branca que chamamos de Tenda. É lá que ligamos para os clientes, vendemos outras mercadorias e exibimos as árvores flocadas com neve artificial. Sem olhar para mim, Heather pergunta: — Você notou como a equipe deste ano é incrível? Claro que notei, mas seria muito mais fácil se não tivesse notado. Se meu pai achasse que eu estava flertando com um dos funcionários, ele faria o cara limpar minuciosamente os dois banheiros externos na esperança de que o fedor me afastasse — e realmente afastaria. Não que eu quisesse sair com alguém aqui no sul, quer ele trabalhasse para nós ou não. Por que colocar meu coração em algo que o destino simplesmente vai separar na manhã de Natal? Capítulo 4 Depois de nos fartarmos com o jantar de Ação de Graças e o pai de

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Eu era realista. Eu acreditava no que eu podia ver, não no que podia existir, mas, ainda assim, uma parte de mim olhava para aquela criaturinha e desejava saber rezar. Era uma necessidade egoísta, mas eu precisava que minha filha ficasse bem. Precisava que ela sobrevivesse, porque eu não sabia se aguentaria perdê-la. No momento em que ela nasceu, meu peito doeu. Meu coração, de alguma forma, despertou depois de tantos anos adormecido e, quando isso aconteceu, não senti nada além de dor. Dor por saber que ela poderia morrer. Dor por não saber quantos dias, horas ou minutos ainda me restavam com a minha filha. Por isso, eu precisava que ela sobrevivesse, pois assim a dor em minha alma desapareceria. Era muito mais fácil existir quando minha alma estava fechada para o mundo. Como ela tinha feito aquilo?

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